несколько рифм для Маршала

это нечто, знаешь, дремлет в твоей груди,
разминает в пальцах душу, как пластилин.
к горизонту катится солнца латунный диск,
стылый вечер прорастает из-под земли.
это нечто проступает сквозь позвонки,
через кости, кожу, переплетенье вен.
мы не люди больше - выстужены, легки -
пепелинки снега в ржавой густой траве.
мы не люди, но об этом не говорим:
опусти глаза, поглубже уткнись в конспект.
переход, трамваи, цоевский рваный ритм,
нет здесь жизни, но смерти, кажется, тоже нет.
это нечто скоро проснётся, рванёт чеку,
из-под кожи выйдет на скальпельный зимний свет.
не смотри в глаза зеркальному двойнику -
не увидишь, как я оскалюсь тебе в ответ.

@темы: огненный меч по гарду в ножнах моей груди

если не суждено - значит, лучше не ворошить,
спички жжешь понапрасну - замёрзнешь один во льдах.
это - злое, колючее - ты называешь "жизнь",
это вечное - снова летит по твоим следам.

ничего не думай хранить, не решай жалеть,
всё людское - бред, назойливый белый шум.
будешь жить хоть тысячу долгих летящих лет,
если не забудешь того, что тебе скажу.

будет ночь - серебро, железо и лунный свет -
выходи под звёзды и в первый садись трамвай.
у того трамвая других остановок нет,
кроме той, с которой видно небесный край.

там, за краем - только льдистый прозрачный свет,
там ты сам - что дух, без имени и лица.
там сидит чудовище - чёрт знает сколько лет,
златоглазый монстр о ста двадцати сердцах.

те, кто правда видел - об этом не говорят,
только я скажу - иди по моим следам,
подойди к чудовищу, встреть его ровный взгляд,
и рукою твёрдой сердце ему отдай.

дальше будет - слаще огня, горячей вина,
перестук копыт, звенящий сухой тростник.
нам с людьми не выйдет любви. и зачем она,
если мы превратимся во что-то получше них?

обернёшься - рассыплешься в пепел, песок, янтарь.
будь смелее - найдётся место на шаг вперёд.
если взял уж железо в руки - тогда ударь,
и беги, вминая прошлое в колкий лёд.

@темы: огненный меч по гарду в ножнах моей груди

Мир истончается, заостряется, становится невозможно, сумасшедше чутким. Говоришь ему: "Хочу, чтобы всё перевернулось с ног на голову" - и он сыплет возможность за возможностью раньше, чем ты успеваешь закончить фразу. Мир сыплет снегом - щедро и не жалея - и жмётся к ноге, как бродячий пёс. Это излом ноября, время самой лютой пустоты, пустоты изнутри. Время без времени. Переслушивать весенние песни, чувствовать и осознавать, что прошлое умерло, на самом деле умерло, по-настоящему, так, как всегда хотелось. Так, как никогда не верилось. Нет нужды оборачиваться, смотреть в лицо дурному сну, "власти твоей нет надо мной," - повторять немеющими губами. Потому что и вправду нет больше власти, можно и вовсе не оборачиваться. Зажило, зарубцевалось, ушло под землю, осталось там навсегда, не оставив даже тени желания потанцевать на его могиле напоследок.
Это и есть самый ценный ноябрьский дар. Если тебе только хватает силы быть одному, и, больше того - не хотеть при этом не быть одному - если тебе только хватает мужества посмотреть в лицо самому себе, и увидеть, и остаться с этим жить. Тем, кто умеет жить под этим небом-вообще-без-неба, тем, кто умеет ошеломлённое любование красотой и болью, красотой боли, красотой умирания, красотой отрешённости, тем, кто остаётся с ноябрём в сердце, остаётся в сердце ноября - его лучший дар, его железный нож, который всегда будет под рукой. Обернись, замахнись, режь.
С тех пор, как признаёшься себе в том, что существование суть сплошная боль, становишься таким вот ноябрьским деткой. И не то чтобы перестаёшь её чувствовать, просто принимаешь её ценой жизни, и ценой справедливой. И сам становишься болью, и учишься причинять её - хладнокровно и осознанно. Потому что живым нужно чувствовать боль, чтобы оставаться живыми. Живым нельзя спать так долго и глубоко, только не здесь и сейчас, не в этом выстуженном чумном безвременье.
Ноябрьские детки, нелюбимые пасынки, озлобленные бастарды - острые локти, насмешливо вскинутые брови, холодные ладони.
Мы здесь затем, чтобы делать вам больно.

@темы: изнанка, нечеловеческие танцы, november

а за гранью свода небес тикает часовой механизм,
это значит - времени нам в обрез, главное не обернуться вниз.
ритм шестерней и турбин не позволит сбиться во мгле,
если колокол мой упадёт с вершин - схороните его в земле.(с)

Мир в преддверии снега. Чувствую себя героиней "Сибири", свернувшейся в кресле, пока поезд рассекает ледяной воздух, летит вперёд, без намерения когда бы то ни было останавливаться. Снег летит, крылья кружатся, мир вращается всё быстрее.(с) Год начался мельничной "Никогда", впервые по-настоящему полюбившимся высоким зимним небом, а заканчивается - альбомом, окончательно расставившем всё по местам во мне.
Год был - вперёд и вниз, вперёд и вглубь, ни разу не поднимая глаз: перемирие, альянс, осознаваемое одиночество ради обретения внутренней целостности. Практически полностью умершая активность внешняя, превращение в абсолютно замкнутую систему, отсечение и смерть большей части связей, которые после принудительной эвтаназии стали только здоровее. Год постоянного настороженного ожидания, постоянного болезненного поиска, попыток достичь горизонта и переступить через него.
Перегореть, перелинять, уболтать Харона на проездной через Стикс, Ахерон и прочие метафизические речки. Войти в Лету и выйти такой, как была, потому что в воспоминаниях нет и не было настоящей силы - речной песок между пальцев, запах тины, режущие листья осоки, острые, но не способные по-настоящему повредить. Прийти к той ясности, на которую не смела рассчитывать, к такому смирению, в какое не способна была поверить.
Переродилась во что-то злобное и далёкое от человеческого, очень довольна результатом.
Трансформация, конечно, ещё в самом своём начале, поезд и не думал останавливаться.
И я не подумаю.

@темы: изнанка

Утро-утро. Совершенно прекрасный Арбенин в наушниках. В многоэтажке напротив, оказывается, есть наверху что-то вроде узких бойниц, в них прячутся от ветра сизые жирные голуби. Когда высовываешься на улицу из распахнутого окна - распахнутого утра - ветер в первый момент бьёт под дых так, что забываешь, что ты и кто ты, еле удерживаясь от того, чтобы не вывалиться из этого самого окна прямо вместе с утренней чашкой кофе, и лететь, пустым и счастливым, как пластиковый пакет, сухой грабовый листик. Куда-то безумно далеко, до самого тротуара, без права на возвращение.
Люди - дураки, раз так редко высовываются из окон, по правде сказать.
А тем временем времени нет, мы все влипли в это вполне уже ноябрьское, гипсово неподвижное, холодное небо. Курт Кобейн с фотографии на стене ухмыляется оценивающе и понимающе одновременно: ну, а чего ты хотела-то, эй? Не мы такие - жизнь такая.
Мы и живём. Утепляем окна. Смотрим в окна. Высовываемся из них по пояс, рискуя унестись куда-нибудь вместе с ветром в любой момент - пусть только позовёт.
Под "Сэнт-Экзюпери блюз" отлично просыпаться, совершенно прекрасно откидывать одеяло, натягивать рубашку, щуриться в зеркало. И - от винта, друзья и враги мои. Но когда садишься с дымящейся чашкой у пустого окна - Мельницу как-то ненавязчиво сменяет Арбенин, потому что для здесь-и-сейчас ничего лучше придумано не было.
Сами убедитесь.

Cкачать Зимовье Зверей Кентавр бесплатно на pleer.com

Cкачать Зимовье зверей Паводок бесплатно на pleer.com

Cкачать Зимовье Зверей Водолаз-1 бесплатно на pleer.com

@темы: по эту сторону границы, винил и медь

@темы: изнанка

Download Faun Diese kalte Nacht for free from pleer.com

Из золотистого, лёгкого, как птичье перо, октября - почти в декабрь с его высокими воротниками, тяжёлыми ботинками и окоченевшими пальцами в рукавах. Кожа тонкая и сухая, как лист из старого конспекта, голос становится выстуженней и тише, шелестит, как позёмка, как листья под ногами. Видели первый снег - редкая ледяная крупа вперемешку с косыми, жёсткими и ещё горячими лучами солнца. Миру прибавилось жёсткости и неприкаянности такой осенней, больше никакому другому времени не свойственной. Самое время играть в отчаявшихся поэтов, скитальцев и пьяниц. А я тут "Будденброков" конспектирую, нашла тоже время.
Холода, по правде сказать, давно перестали пугать. Я с некоторых пор - почти специалист, наверное. Запас чая, трав, мёда и лечебных настоек, намертво законопаченное окно, большой шарф, набитая аптечка - и было бы чего бояться. Но в такое время с приходом каждой ночи вспоминаешь, что существует совсем другой холод. Он растёт из тебя, смотрит на мир твоими глазами, укореняется в сердце, тянет щупальца-ветки к поверхности, голодно щерится, воет на ущербную луну и мешает спать. Так и обнаружишь себя под пустым ноябрьским небом, стоящим без шапки и перчаток на заброшенной дороге из ниоткуда в никуда, не помнящим собственного имени, не узнающим собственных следов на подмёрзшей земле, припорошенной первым настоящим снегом. Так обнаружишь себя наконец-то дома, так вспомнишь, что никакого другого дома и не было - кроме этого, серого, стального, выстуженного, горького ноября. Так и будешь шагать по шпалам, мурлыкая под нос монотонную песню, так растворишься в туманной дымке, так перестанешь быть.
Даже когда снова родишься из огня и снега где-то в начале декабря - не перестанешь носить в сердце свой приснившийся дом, свой единственный дом - ниткой в волосах, ноющим кривым рубцом между рёбрами. Но всё это - чуть позже. Пока длится октябрь - как полёт стрелы - быстрый, жестокий и неотменяемый. Пока можно - и нужно - быть живыми, оставлять следы, запрокидывать к небу лицо, чего-то добиваться и на что-то надеяться. Но иметь, конечно, в виду, что тени уже свили гнездо где-то под рёбрами. И почти предвкушать грядущее небытие.

@темы: изнанка, по эту сторону границы, винил и медь, november

@темы: по эту сторону границы, винил и медь

@темы: изнанка