то ли мы лётчики, то ли поэты мы.
да, это начало уже законченного, но пока сырого венка.
да, я совсем уже.



I.

мы никогда не перестанем быть -
так мир решил, и никуда не деться,
так между рёбер прялка - а не сердце -
спрядает нас в одну тугую нить.

и розы прорастут из наших рук,
стихи и ритмы отольются в бронзу.
опустошённым, гулким, горьким "поздно"
мой голос оборвётся на ветру.

но в сердце лета зацветает вереск,
и я, себя не помня, помню всё
как никогда не помышляла прежде.

и где нельзя бороться, можно - верить,
клинок оставил след - но не рассёк.
мы соль и сталь друг другу, мы - надежда.


@темы: огненный меч по гарду в ножнах моей груди