ничего за душой, кроме вороха битых строк,
кроме вытертых струн да походного рюкзака.
если небо вдруг вспомнит бродяжку и дурака -
только чтоб усмехнуться, и тут же нажать курок.

в термос - кофе покрепче; гитара, рюкзак, билет,
и вперёд: никаких корней, никаких знамён.
может статься, наша реальность - всего лишь сон,
может статься, бога и не было на земле.

и ничто не истинно, слышишь? опора - ложь,
всей реальности - гулкая бездна, и ты над ней.
для тебя - никаких знамён, никаких корней,
только слово, что стало надёжней, чем верный нож.

ничего, кроме строк. только термос, билет, вокзал.
но когда за чертой горизонта проснётся тень,
в этой гулкой, жестокой, грохочущей пустоте
всё случится по слову,
которое ты сказал.

15.8.15.