от себя так просто не уходят. можно сменить тысячу дневников и отмерить тысячу километров, итог всё равно неизменяем и чётко виден изначально. ты можешь изменить всё вокруг и останешься прежним. а можешь изменить себя - и этим изменишь мир.
резко сорваться и уехать, собрав остатки себя в кулак. полтора месяца без единой мысли о том, как и что будет дальше, полтора месяца ничем не замутнённого "здесь и сейчас". я не знаю, какая часть меня вернулась, а какую - развеял карельский ветер. мне говорили, что это меня убьёт, и были правы, правы, бесконечно правы. меня переломали и выкинули, я прорастаю травой между рельсами тем временем, как внутри переломанной грудной клетки поднимает голову кто-то другой. кто-то, кто, возможно, гораздо более я, чем всё, что жило и дышало в этом теле последние девятнадцать с половиной лет.
и этот кто-то щурит на меня глаза поверх чашки с чаем, а я не знаю, плакать мне, или смеяться.
это всё сырой морской ветер и снег, лежащий на перевалах. на какой из затерянных в лесах станций я оставила своё небьющееся сердце, с кем из тех, кому улыбалась, прощаясь навсегда? и что теперь делать с этим, живым и горячим?
я не знаю, хорошо мне от этого, или плохо. знаю только, что иного исхода просто не приняла бы.