Ну что, все дороги, как бы ни устраивали сюрпризов на поворотах, по итогу сходятся ненадолго где-нибудь здесь, на страницах какого-то из дневников, это будто бы дело почти что чести - отчитаться перед каким-нибудь беспристрастным свидетелем, сделать запись в бортовой журнал: у меня здесь - переменчивое лето в чужом городе, ещё не ставшем своим, уже успевшем влюбить в себя; у меня сухое красное и долгий вечер, у меня распахнутое окно, я сижу и слушаю, как взлетают и садятся самолёты. На пробковой доске над столом - какие-то тексты на иврите, обрывки чьих-то стихов, портреты людей, не смотрящих в кадр. Текст кардиограммно отрывочный, я, кажется, совершенно разучилась как-то документировать собственные внутренние(и внешние) погоды.
Но вдруг здесь кто-то ещё есть?
Я о том, что иногда это действительно нужно: купить билет, сесть на поезд и не оборачиваться, не оставлять записки, ехать без провожающих. Когда шторм уляжется, ты обнаружишь себя сидящим на крыше какой-нибудь совершенно незнакомой тебе московской пятиэтажки, и отчётливо, до острой боли под ключицами, осознаешь, что "шалость удалась".
На этот раз, кажется, действительно удалась.
Знать бы ещё, куда дальше.