Будто запах весной превращается в звук,
И прозрачною змеёй следом ходит свирель.(с)


Сумерки прозрачные, гулкие и пахнут апрелем, как им и положено. Весна выстреливает сразу изо всех орудий; кошка спит в моей полусобранной(полуразобранной?) сумке, я опять нигде не живу, сквозь внутренний карман жжётся билет на поезд, верхняя полка, ночной перегон, фонари в тумане, Эми МакДональд в наушниках - и всё это царапает, жжётся, ворочается под диафрагмой, не умещается между рёбер, всё чудесно и страшно до дрожи в пальцах.
Понятия не имею, куда эта дорога меня ведёт, и в кого превратит - не ведаю. В сумке опять - цитрамон, книга и нож. Волосы обрезаю до линии челюсти и короче, так, чтобы позвонки на шее не прикрывали. Беру с собой беспрецедентно мало. Иллюзий - в том числе.
Вместо надежды в груди ворочается хтонический какой-то восторг, древний ужас, глаза с вертикальным зрачком. Каменею, глядя в глаза своему отражению: я тебя не знаю, запаха твоего, целей, расчётливого ума твоего змеиного.
Не вполне понимаю, что чувствую по этому поводу, но этот Рубикон очевидно уже перешла.
Отступать будто бы и некуда.

Сложно предсказать, окажусь ли здесь в ближайшее время - я и в мирный период нечастый гость в дневниках. Но в профиле будто бы всё ещё висят мои контакты.
Правильной весны вам, друзья.