Сонно, мысли не собираются в кучу. Чтобы справляться с потоком университетских заданий, нужно как-то завязывать со сном вообще. Наверное, так. Чай холодный. Новый альбом ППР. Дирижабли, дирижабли. Какой сегодня день? На каком я свете? Что-то, видимо, пошло не так. Ворох имён и ничего не значащих фактов внутри черепной коробки. Всё никак не призовусь к порядку. И что, чёрт возьми, происходит?
Картиночки-бложики, неконтролируемый и неуправляемый поток чужого самовыражения, самомнения, самолюбования. Интоксикация до полной потери чувствительности. Песенки родом из детства или откуда-то из его окрестностей. Потеря осознанности. Stairway to Heaven, сбоящие наушники в изоленте. Всё, что не убивает меня, делает это исключительно из-за нежелания лишний раз шевелиться. Небо, лужи, воробьи, конспекты, смятое одеяло, бери себя в руки, дочь самурая, собирайся и выходи. Графики и обязательства раздражают, как зудящая над ухом о своих нескончаемых проблемах прилипала-соседка. Необходимость одеваться и куда-то идти - просто за гранью добра и зла. Это, кажется, не рубашка, это отравленный Деянирой хитон. А я ведь не Геракл даже, совсем не Геракл сегодня. То, что происходит - лучше бы происходило не со мной.
Лучше бы нет.