сложно даже попытаться как-то оформить словами то, что происходит с миром вокруг и миром внутри. золотой солнечный ветер гуляет по улицам, рвёт полы пальто, дёргает за проводки наушников, путает волосы. мне подарили свирель, очень простую и со звуком пронзительным настолько, что играть на ней в общежитии - это просто преступление против человечества. перехожу с зелёного чая на чёрный, с жасмина на бергамот, а это значит - апрель на исходе и что будет дальше - то будет дальше.
не знаю, не знаю, ничего не знаю.
такая дыра на том месте, где должен быть смысл существования. я выдумываю их, эти смыслы, каждый вечер, пока завариваю чай или расстилаю постель. я придумала себя тысячу новых, красивых и облечённых в нужные слова смыслов. ни один не приживается, отмирают к утру, как ни старайся.
и от этого не больно, не страшно, и даже не так-то пусто, как могло быть.
от этого просто никак.
холодный солнечный ветер бродит по улицам, зарывается в волосы, стягивает шарф. перехожу с жасмина на бергамот. ничего не хочу выдумывать больше.
делать-то что?